|
В суматохе истошной В суете бытия Жизни малая стёжка Затерялась моя. Вот и кончились сказки, Посвящённые ей. Вот и кончились краски На палитре моей. Акварелей и масел Хватит, сколько ни трать,- Я всю жизнь только красил, Я не мог рисовать. Вот и кончились краски На палитре моей. Только ужас развязки, Только темень за ней. В эту чёрную краску Обмакну свою кисть И создам, но не сказку, А прожитую жизнь. А потом, словно кожу Обдирая с себя, Я её уничтожу Не скорбя, не скорбя. И - порочная данность Пусть бездарна моя - Здесь познаю бездарность Даже небытия. Как обрыв в биоритме - Вопросительный знак: Быть мне или не быть мне? И неведомо - как? Только приторна небыль И притворная быль; Только чёрное небо, Только вычурный стиль, Только смерть и бессмертье, Воспаренье и спуск - Всё в последнем мольберте, Что останется пуст. |
Комментарий
Рукопись не сохранилась. Но у меня тогда была пишущая машинка и Андрей нередко на ней перепечатывал свои стихи. Вот эта распечатка:
