В суматохе истошной
В суете бытия
Жизни малая стёжка
Затерялась моя.

Вот и кончились сказки,
Посвящённые ей.
Вот и кончились краски
На палитре моей.

Акварелей и масел
Хватит, сколько ни трать,-
Я всю жизнь только красил,
Я не мог рисовать.

Вот и кончились краски
На палитре моей.
Только ужас развязки,
Только темень за ней.

В эту чёрную краску
Обмакну свою кисть
И создам, но не сказку,
А прожитую жизнь.

А потом, словно кожу
Обдирая с себя,
Я её уничтожу
Не скорбя, не скорбя.

И - порочная данность
Пусть бездарна моя -
Здесь познаю бездарность
Даже небытия.

Как обрыв в биоритме -
Вопросительный знак:
Быть мне или не быть мне?
И неведомо - как?

Только приторна небыль
И притворная быль;
Только чёрное небо,
Только вычурный стиль,

Только смерть и бессмертье,
Воспаренье и спуск -
Всё в последнем мольберте,
Что останется пуст.

Комментарий

Рукопись не сохранилась. Но у меня тогда была пишущая машинка и Андрей нередко на ней перепечатывал свои стихи. Вот эта распечатка: