Бред В запасниках у «белки» нет расчёта. Стаканом счищу коросту души, Но плесень забелеет без отчёта На вертикали сломленной стены. Развесятся на плесень экспонаты — Случайных мыслей развесёлый бред, Но сгинут в волнах гордые фрегаты, Которых Роджерс взял себе в пробег. Не будет тишины в эскиз набросков: На дне уже привычный квартирант. И остаётся в дыме папиросок Выпендривать свой пропитый талант. Не надо рун златых Гарун-Рашидов, Этюдов, где как лазер точен глаз: Всё это там, где беспризорно сбито Ударом в харю. Тупо. Без прикрас. И если F63.9 вновь нагрянет, Когда её, заразу, ну не ждёшь, То каждый вечер ни хрена не станет Как было в песне удивительно хорош. В ответ, открыв «Гламура» пачку, Я сплагиачу для забав: Оно, конечно, есть прикольные чудачки, Но Гаутама, таки прав! По воровски ухватит, чтоб к былому Безумный мозг втащить в те дебри, где опять Извечной глупости сюжеты Текилой мысли ввергнут вспять: Где хорошо невечным летом, В сюжете центра полотна, В прогал перронного разлома, Закинуть в пыль наждак клинка! И правдой будет в логиках свершенья, Средь буденной бесцвеченности снов Не ждать надежд пустого озаренья От посеревших алых парусов.