|
Я в жизни пробовала ЭТО С не творческими — всяк дела. Теперь хочу в мужья поэта: Быть может, с ним моя судьба? О, как он сладко рифму вешал — Лапша с ушей доднесь висит! Умею. Сделаю. Заметит! В кольцо пусть палец закрепит. И я в мечтах своих рисую Уют в тепле у камелька. Но есть аспект: здесь не блефую — Поэт-то в дрожи с бодуна. Огонь в мечтах. Дрова в камине. Трещат. И теплота от них. Ему я рюмку. Но не штырит. Бутылку надо на двоих. Итог. Бутылки было мало. Язык к плечу. Слова в невнят. Но я ему не отказала: Хоть может, здесь он делом свят? Увы! Напрасны ожиданья! Лишь языка скрипучий треск. Он не заполнил мирозданье, Когда в сознанье взрыва блеск. Я больше не хочу поэта. Уж лучше накачу одна. Он только в мыслях — в круге света, А в жизни — пропасть в никуда! ~2012 |